PILAR

Weno, hoy un amigo me ha pasado unas canciones de un amigo suyo que canta y el tio es wenisimo asi que pongo aqui un enlace para que escucheis una cancion suya y asi le conozca mas gente que es wenisimo en serio http://www.hispasonic.com/zMP3ree+player-cat-54-de-1672.html merece la pena escucharlo. Besotes a todos y poner algun comentario sobre lo que os parece la cancion, espero que sea bueno.

Weno como me aburro bastante voy a criticar un poco al autor de esta mierda de libro que no puede ser más malo, en primer lugar decir que el tio este no se ha preocupado nada por encontrar la información que muestra en su libro, ya que se lo encargo a su mujer, y ahora que le critican por equivocarse en fechas históricas y personajes de nuestra historia, el mulisto coge y dice que como no tenia tiempo para buscar la información que se lo encargo a su mujer, pero weno que mierda de escritor es este, pero para mi lo peor no es el autor de libro sino la mayoria de la gente que lo lee, a ver reconozco que yo lo intente leer, pero no pude porque es demasiado malo como para terminarlo, no se como la gente le puede gustar este tipo de lectura, aunque en parte si que lo se y es porque todo el mundo lo ha leído, y claro si todo el mundo lo lee parece como que la gente se siente obligada a hacerlo tambien, asi somos como ovejas sin destino, otro de los motivos por los que la gente lo lee es por el simple hecho de que el autor en su obra critica a la iglesia, y esto al parecer suscita morbo e interes, pero por dios la gente no sabe, que hacia miles de libros mejor redactados que este que critican a la iglesia y por lo menos aportan argumentos sin necesidad de contar una historia tan mala como la que cuenta el autor de este libro. Podría criticar bastante mas tanto al autor como a la gente que lo lee y a los programas que utilizan este libro para aumentar la aundiencia de su programa, pero es que ya estoy cansada asi que otro dia seguire.

ACOMPAÑAME A ESTAR SOLO

Acompáñame a estar solo
A purgarme los fantasmas
A meternos en la cama sin tocarnos
Acompáñame al misterio
De no hacernos compañía
A dormir sin pretender que pase nada
Acompáñame a estar solo
Acompáñame al silencio
De charlar sin las palabras
A saber que estás ahí y yo a tu lado
Acompáñame a lo absurdo de abrazarnos sin contacto
Tú en tu sitio yo en el mío
Como un ángel de la guarda
Acompáñame a estar solo
Coro
Acompáñame
A decir sin las palabras
Lo bendito que es tenerte y serte infiel solo con esta soledad
Acompáñame
A quererte sin decirlo
A tocarte sin rozar ni el reflejo de tu piel a contraluz
A pensar en mí para vivir por ti
Acompáñame a estar solo
Acompáñame a estar solo
Para calibrar mis miedos
Para envenenar de a poco mis recuerdos
Para quererme un poquito
Y así quererte como quiero
Para desintoxicarme del pasado
Acompáñame a estar solo
(coro)
Y si se apagan las luces
Y si se enciende el infierno
Y si me siento perdido
Se que tú estarás conmigo
Con un beso de rescate
Acompáñame a estar solo

ROMEO Y JULIETA

Buscas un amor de pelicula
Sueñas con un principe azul
Aun crees en los cuentos de hadas
Y a mi no me das mas que nada
Te hablo y tu pareces ausente
Digo que te amo y no entiendes
Dices que tu maxima meta
Es un amor como romeo y julieta
Romeo y julieta
Una obra perfecta
Yo puedo ser tu realidad
Tu pareces ausente
Yo sere tu presente
Este es el siglo veinte
Romeo y julieta
Una obra perfecta
Yo puedo ser tu realidad
Correr en las calles
Un beso en el parque
Una caricia clandestina
Buscas la limpieza del alma
Un hombre que no tenga malicia
El prototipo de alguien puro
Por mas que busques
Que lo encuentres lo dudo
Te digo que te quiero y lo siento
Pero siempre crees que miento
Comienza ya a vivir tu momento
Tu juventud no la perdona el tiempo

NOCHE CANALLA

 

Yo no sé si la quise pero andaba conmigo,
me guiaba su risa por la ciudad tan gris.
Ella tenía en su boca colinas de Ketama
y el cielo de sus ojos me pintaba de añil.

Yo vi tantas estrellas como ella puso siempre
en aquel cielo raso como un paño de tul.
Ella llevaba el pelo como la Janis Joplin
y los labios morados como el Parfait-Amour.

La he perdido en un bosque de jeringas brillantes
por donde nos decían que se llegaba al mar;
se fue sobre un caballo de hermosos ojos negros,
por más que yo me muera no la podré olvidar.

Bajo el cielo ceniza me conducen mis piernas.
Esta noche no tengo ni esperanza ni amor.
Sólo queda el calor de mi pobre navaja.
Hoy me he visto la cara de un retrato-robot.

A pesar de sus ojos he salido a la calle,
a pesar de sus ojos me ha tocado vivir.
En un barrio de muertos me trajeron al mundo.
Esta noche canalla no respondo de mí.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ESTE HOMBRE QUE AHORA CERCA MI CUELLO...

 

Este hombre que ahora cerca mi cuello
con su sabia muralla de labios
quizá abandone de pronto la almena,
quizá desaparezca para siempre.

Porque tiene un tacto en la mirada
que recuerda las plumas de los pájaros

LATITUD

No quiero más que estar sobre tu cuerpo
como lagarto al sol los días de tristeza.

Se disuelve en el aire el llanto roto,
al pie de las estatuas
recupera la hiedra
y tu mano me busca
por la piel de tu vientre
donde duermo extendido.

El pensamiento melancólico
se tiende, cuerpo, a tus orillas,
bajo el temblor del párpado, el delgado
fluir de las arterias,
la duración nocturna del latido,
la luminosa latitud del vientre,
a tu costado, cuerpo, a tus orillas,
como animal que vuelve a sus orígenes.

Me dices que Juan Luis no te comprende,
que sólo piensa en sus computadoras
y que no te hace caso por las noches.
Me dices que tus hijos no te sirven,
que sólo dan problemas, que se aburren
de todo y que estás harta de aguantarlos.
Me dices que tus padres están viejos,
que se han vuelto tacaños y egoístas
y ya no eres su reina como antes.
Me dices que has cumplido treinta y cinco
y que no es fácil empezar de nuevo,
que los únicos hombres con que tratas
son colegas de Juan en IBM
y no te gustan los ejecutivos.
Y yo, ¿qué es lo que pinto en esta historia?
¿Qué quieres que haga yo? ¿Qué mate a alguien?
¿Qué de un golpe de estado libertario?
Te quise como un loco. No lo niego.
Pero eso fue hace mucho, cuando el mundo
era un reluciente madrugada
que no quisiste compartir conmigo.
La nostalgia es un burdo pasatiempo
Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,
píntate más, alisa tus arrugas
y ponte ropa sexy, no seas tonta,
que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,
y tus hijos, se van a un campamento,
y tus padres se mueren

Si tuvieras al justo de enemigo
sería la justicia mi enemiga.
A tu lado en el campo victorioso
y junto a ti estaré cuando el fracaso.
Tus secretos tendrán tumba en mi oído.
Celebraré el primero tu alegría.

Si despertara

Si despertara le diría que fui yo,

si, yo,

el que dibujó su cuerpo en ese colchón

que parece esclavizarla para siempre,

el de los besos livianos, el de la sonrisa gris,

el de la mirada triste,

el que arropó sus labios haciendo con mi saliva

un ferreo escudo con la palabra amor,

¿qué te enmudeció?,

si lograras despertar quizá se secarían mis ojos,

cesaría el temblor,

se inundarían las desérticas hojas

de ríos de esperanza,

de nuevo los versos,

de nuevo un poeta,

todo cobraría sentido,

si despertaras yo daría el empuje necesario

para el renacer de tu alma,

sería el golpe de pincel que daría el toque

definitivo al lienzo de tu vida,

el que le dio brillo a nuestros ojos...

¿te acuerdas?...

Ruido

 

Un ruido indescriptible de caducas pasiones

agonizantes estrellándose contra el suelo

anuncia la llegada del otoño al alma,

un estruendo solo comparable al que forma

la algarabía de los corazones perennes,

sonidos mundanos y compatibles,

sonidos que actúan como ácido en mi,

melodías enloquecedoras,

de las de bailar en soledad,

aún así deben haberos ensordecido,

no entiendo la impasibilidad de vuestros rostros,

no se como no danzais hasta caer exahustos,

si no os apresurais se irán,

como todo se va cuando no se aferra

como si en ello nos fuera la vida,

se irá la banda sonora de vuestra existencia,

o quizás se transforme en el compás que

os guiará a la muerte,

en todo caso parece no importaros,

yo por mi parte seré la nota perdida,

el desafinado aliento,

desacompasado bailarín

de ese vals monótono de la vida,

ritmo indescifrable y sobrante en

la partitura del día a día,

pero nunca indiferente,

expectante,

atento,

tarareando la canción que no

quereis escuchar,

mi canción.

Un hada buena, una princesa de incógnito. Caperucita paseando alegremente por el bosque antes de tropezar con el lobo y mandarlo a hacer flexiones para que pierda tripa. Algo en la fisonomía de esta mujer remite al universo de los mitos y cuentos infantiles, a las Cenicientas que se prueban vestidos de fiesta, a las Sirenas que perdieron la cola de pez, a las niñas que se chupan inocentemente el dedo después de pincharse con una rúeca envenenada.

Pero la ironía de la boca, la inteligencia de los ojos corrigen la versión canónica: la Cenicienta paga con targeta de crédito; la Sirenita calza zapatos de tacón; la niña no se duerme ni se chupa el dedo, sino que mra cara a cara el sueño, abre el cuaderno de ortografía y, mientras se restaña la sangre, empieza a escribir una novela.
En verdad, los ojos forman el altar de la cara, unos ojos inmensos, tan grandes que uno no sabe de qué color son y que hacen que nariz, boca y barbilla se eclipsen, engullidas por las pupilas como en un dibujo de cómic japonés, un manga erótico mesmerizado por las hadas y las ninfas de la dulce Irlanda.

El mentón está a punto de desaparecer, la boca de borrarse: un hermoso rostro que sugiere misterio, elipsis, sesiones de espiritismo, apariciones en espejos empañados, damas misteriosas envueltas en vapor, vagando por los corredores de un castello encantado. Las huellas no son de pies descalzos, sino de zapatos de tacón de aguja, y lo malo es que conducen siempre a la biblioteca del castillo. Junto a la laguna negra, hay un bikini mojado. En vez de gritos y lamentos desde la torre, en la alta noche se recitan poemas. Luego resulta que el fantasma en cuestión gasta sostén de talla extra y se peina una cabellera larga y espesa que podría servir para fabricar escalas en obras de teatro isabelino. Así no vale.

La carne y el espíritu luchan encarnizadamente en este cuerpo que aprece evanescente y que, no obstante, está lleno de curvas excitantes y recodos de alabastro, de pestañas y uñas épicas. La carne y el espíritu pelean en los labios casi siempre entreabiertos, en la ansiedad palpitante de la nariz, pero se reconcilian en las manos de balada medieval y en los ojos de poema persa.

Por cierto, que se diría que las manos están hechas para lucir despedidas y anillos, para estrangular amantes y sostener halcones, y sin embargo los dedos apuntan la firmeza de la máquina de escribir y la arquitectura desordenada de los alfabetos. La frente tampoco oculta un estuche ni un joyero ni más reino que el de la imaginación: no se corta el pelo por no romper la urdimbre donde se tejen las historias.

Hay melancolía en el rostro, nostalgia en los gestos, tristeza en la cintura, pero la niña está crecidira ya, va sola por el bosque, ningún lamento por la perdida cola de pez hincha su pecho de Sirena. Hace ya mucho tiempo que no se chupa el dedo. En ella, en sis sinuosas formas femeninas, los cuentos y los mitos se han dado la vuelta como calcetines: la Cenicienta manda a la porra el príncipe y busca una zapatería de guardia. Penélope se harta de esperar a Ulises, tira el telar a la basura y se pone a recitar la ilíada en la plaza de Itaca. El castillo se alquila. Y sin embargo, con lo alta que es, siguen quedando ganas de sentarla en el regazo y contarle un cuento, cepillarle amablemente el pelo, cantarle una balada para que se duerma, decirle unas cuantas mentiras. Érase una vez. Y vivieron felicez. Qué ojos tan grandes tienes.

GRANDES MISTERIOS DE LA HUMANIDAD

Me mareo. Literalmente. Empiezo a sentir zumbidos en los oídos y un sudor frío que precede al vértigo. Cuando empiezo a pensar ( ¿pensar?) en el Big Bang y sobre todo en lo que había antes del Big Bang. Y en los agujeros negros. Y en los confines del universo ( y más allá del universo). Y en la gravedad. Y en el electromagnetismo . Sólo las palabras de mi admirado Jorge Wagensberg me sirven de consuelo. "hay muchas mas maneras de no ser que de ser". O ver repetidas veces el trozo ése de 2001 que es una catarata de colores ( despues de que el astronauta ha desconectado a HAL) donde uno tiene de verdad la sensación que hay un más allá que nada tiene que ver con San Pedro y su portería celestial.

Hay otras grandes preguntas que me producen una enorme inquietud: desde nuestro antepasado Australopithecus las cosas han cambiado un montón, tenemos ecuaciones que abarcan explicaciones para casi todo, hemos diseñado ordenadores que funcionan como cerebros perfeccionados, vivimos un montón de años en un relativo bienestar ( hablo del primer mundo, claro , somos capaces de recrear células madre... y además de ser incapaces de crear un mundo pacífico y justo, cada vez que entramos en un baño público no podemos resistir la tentación de añadir una pintada a las que ya decoran la puerta que separa nuestra precaria intimidad de la de los demás. ¿Qué oscuro impulso nos lleva a añadir una frase anónima a las de otros? ¿Porqué en los lavabos de autopistas, gasolineras,aeropuertos, bares, discotecas, restaurantes chinos, hospitales y no en los de nuestra casa?

Llevo años admirando y coleccionando frases en lavabos públicos (antes los fotografiaba, hace tiempo dejé de hacerlo, porque la gente me miraba raro) y poseo auténticas joyas del pensamiento occidental (y hasta oriental). Normalmente, hay un gran porcentaje de obscenidades aburridas (quién se lo hizo con quién y cómo, cosa que al no conocer a ninguno de los interfectos, pierde la gracia), pero a veces hay frases que dan que pensar y mucho. Recuerdo una que encontré en un baño de Mataró, poco despues de una riada. "Las aguas no se pueden detener, pero se pueden encauzar". Ese lavabo no tenía desperdicio porque un poco mas arriba ponía "Todo es aire" y abajo, con letra infantil: "Todos los pipís se juntan". En Rusia, hará unos quince años hubo una eclosión de pintadas burlescas acerca de los grandes mitos soviéticos: "Stalin go disco", "Mi sueño sería ponerle orejas de Mickey Mouse a la momia de Lenin", "Borradle la mancha a Gorbachov". Hoy nadie se acuerda de ninguno de estos sujetos y los lavabos de Moscú están llenos de teléfonos de mujeres y hombres que quieren , ofrecen, venden sexo.

En el Sur de nuestro país, las pintadas de los baños son gloriosas: "El Fary es Dios", "La niña de la Puebla es Dios", "el Agujetas es Dios", "Las niñas son Dios". Y así hasta agotar la cantera de artistas mas o menos flamencos. Recuerdo un baño en Sevilla donde alguien puso "Bienaventurados los que saben olvidar" y alguien le respondió "Tú de lo que no te tienes que olvidar es de utilizar la escobilla, guarra".
Hay algo en esa mezcla de sagrado y profano que me desconcierta. ¿Por qué escribimos según qué cosas justo en el momento en que nuestra humanidad se pone en evidencia?

¿Queremos dar testimonio fugaz de nuestra presencia en este mundo ya sea con pensamientos mas o menos elevados, ya sea con chorradas? ¿Soñamos con el momento en que otro ser humano en la misma situación tropiece con nuestro escrito en la puerta?

¿Qué pondrá en la puerta del baño de la Casa Blanca?

Isabel Coixet
(14/03/2005)

Las palabras, por necias, absurdas o sin sentido que nos parezcan siempre quieren decir algo. Si esas palabras nos son dichas con una determinada entonación (o si son escritas, con determinada puntuación) entonces tenemos un enorme campo abierto a la interpretación. Hay palabras que repetidas una y otra vez, van perdiendo poco a poco, lustre y sentido: una de ellas, que aparece continuamente en editoriales y artículos de prensa, es la palabra responsabilidad. El último incendio que se produjo el 17 de Julio en Guadalajara ha agotado el contenido de la palabra responsabilidad al ponerla constantemente en boca de políticos y autoridades de todos los partidos.

No entro aquí a juzgar quién debió hacer qu , cuando y cómo. Seguramente no se disponía de recursos suficiente , hubieron fallos de comunicación, no se calibraron las dimensiones del fuego y un montón de factores que desconozco y que están siendo manejados por los partidos como armas arrojadizas para una vez más, tirarse los trastos a la cabeza y no ocuparse de lo que se tienen que ocupar: qué podemos aprender de esta tragedia, cómo evitar qué ocurra otra vez, qué hay que hacer para recuperar de la mejor manera posible el bosque perdid , con el asesoramiento de auténticos expertos en medio ambiente, cómo formar profesionalmente a técnicos en incendios que sepan cómo actuar en situaciones de peligro.

Cada verano, disminuyen de manera espectacular las zonas boscosas. Desde el mes de abril, España está en la zona de máximo peligro europeo debido a la sequía. La sociedad Geosys establecida en Toulouse, que se dedica a analizar datos por satélite que miden la actividad clorofílica de las plantas, afirma que en nuestro país se está asistiendo a un fenómeno de una amplitud y una intensidad anormal, acentuado por los el efecto acumulativo de los incendios de años pasados que ha convertido en inútil desde un punto de vista de regeración ambiental, a una sexta parte del territorio.

Lo único que me atrevo a decir con seguridad es que si a una pandilla de irresponsables (se me ocurren otros adjetivos que prefiero callarme) no les hubiera dado por asarse unas costillas en medio de un bosque seco un día de fuerte viento, hoy no tendríamos un bosque menos y once familias no estarían destrozadas. Puedo encontrar explicaciones para el comportamiento de las autoridades pero no encuentro atenuantes para la estupidez de esos individuos. Así que, como me parece que hay unos cuantos diseminados por ahí, habrá que prohibir totalmente no sólo encender fuego en el bosque, sino hasta pisarlo. Quizás ésa sea la única manera de preservarlo para generaciones futuras que demuestren que saben respetarlo. Seguramente ésta es una medida que, a muchos, les parecerá exagerada, pero eso es que hace tiempo que no pasean por montes donde en cada esquina hay una botella de cerveza, bolsas de plástico, papel de aluminio, tetabriks, envases de yogur. Y no hablo de bosques cercanos a ciudades, hablo de lugares en pleno Pirineo.

Tendremos que resignarnos a ver las montañas en los documentales de televisión , en el imax o en museos donde se recreen bosques artificiales, pero hasta en esos museos, estoy convencida que habrá gente que deje un reguero de bolsas de ganchitos y chicle pegados al suelo. Y a algún gracioso hasta se le ocurrirá hacer una barbacoa.

Isabel Coixet
(19/09/2005)

NO SIN MI IPOD

Últimamente somos vilipendiados, criticados y despreciados: se nos tacha de asociales, de individualistas, de que vivimos en las nubes, de que no nos importa el prójimo ni la realidad que nos rodea. Pero ahí estamos, caminando por la calle con una sonrisa interior que ríete de los que han encontrado a Buda, esperando a que el semáforo se ponga en verde, ajenos a los bramidos de los autobuses, a los improperios de los conductores, a los cláxones, a las sirenas de las ambulancias.
Hablo de los afortunados poseedores de un ipod o de uno mini, que para el caso es lo mismo. No sé por qué no me valen los otros inventos parecidos. Tiene que ser el ipod con la manzanita en la pantalla, supongo que porque pertenezco a la sufrida legión de partidarios del Mac , a los pusilánimes que adoramos a Steve Jobs y le tenemos una manía injustificable al otro. Con un ipod , cargado de casi todas las canciones que me gustan (voy por la 617, pero es que quito y pongo canciones todo el rato) , soy capaz de caminar cinco kilómetros sin enterarme, me ahorro todas las aburridas conversaciones a gritos de los que viven pegados al móvil (¿podría alguien hacer algo para que se callen, por favor?) y no han descubierto el bendito silencio de los sms y, en general, resisto mucho mejor las esperas, los ascensores, las consultas médicas, las colas y las horas en la peluquería. Ha dejado de importarme que en el autobús todo el mundo parezca estar esperando una desgracia inminente y que las señoras se me cuelen en la pollería. Si Frank Sinatra me susurra 'Summer wind' o Tom Waits 'Rumbled Rose' hasta soy capaz de aventurarme en la Delegación de Hacienda.
Y algo todavía mejor: se acabaron los discos con sólo un par de temas buenos. Gracias al ipod, uno sólo tiene lo que de verdad le gusta escuchar. Resulta paradójico tambien que los discos dobles que cuentan una historia se disfruten mucho mejor. Un viaje en tren a Zaragoza puede servir para que el último disco de Eels adquiera una dimensión totalmente nueva. Un atasco con las voces de Blossom Dearie , Nina Simone, Björk y Diamanda Galas se convierte en un momento de paz inusitada. Un mustio magnolio de la calle crece como una secuoya cuando uno escucha a Jarvis Cocker cantar "esos árboles inútiles sin los que uno no puede respirar no me avisaron que me dejabas". Las calles sucias parecen pavimentadas en oro cuando Marianne Faithfull arrastra las palabras al cantar 'Alabama song'. Las caras preocupadas de la gente, las palomas muertas, los niños que lloran y protestan, los bebés que agitan sus brazos, los escaparates llenos de ofertas , los carteles de conciertos que ya han pasado, las colillas, los locos que hacen música con botellas de plásticos, los mimos estáticos que representan a soldados de cobre, ya no son sólo las cosas que uno se encuentra por la calle sino que parecen formar parte de un videoclip de The streets.
Gracias a Gorecki y a su sinfonía número 3, a Benjamin Biolay, a Rickie Lee Jones, a Shivaree, a Scissor Sisters, a Scott Walker, a Nick Cave, a The Divine Comedy, a Tindersticks, a Falete, a David Byrne, a Goldfrapp, a The Stooges, a Glenn Gould y a tantos otros, me ha sido posible defenderme del funeral del Papa, de las tertulias de la Cope donde todos juegan a ver quién insulta mejor, de las largas reuniones donde se repiten los mismos conceptos con diferente terminología, tan sólo para justificar sueldos y empleos de tiempo, de los pelmas que están encantados de haberse conocido, del mundo en general. Si tan sólo a alguien se le ocurriera un ipod para editar la realidad.

Isabel Coixet

Que sera de mi

 

            Porque siempre acabo escuchando esas viejas melodias,que me traen recuerdos del pasado,ese que no quiero volver a vivir,porque en el presente soy feliz,y me hace repertirme preguntas una y otra vez,¿y si es verdad que todo lo bueno se acaba?,¿y si el amor no deja de ser un placer efimero?,como chupar una porra,al final siempre encontraras el palo,imposible de roer,y que siempre acabas tirando.

¿Que sera de mi en el futuro?,si otra vez cupido me vuelve a dar la espalda,hay algo que no me deja vivir...

 

Soy un hombre misterioso,segun muchos una mina sin explotar,segun otros,una mina sin recursos,guardo en mi interior imposible de sacar,una espada que jamas nadie podra arrancar del viejo roble de mi cuerpo,una carga que he llevado toda mi vida a hombros,es el sombrero de ala ancha,que no me deja ver el horizonte,donde el cielo se junta con el mar,donde ondean otras banderas,que no son la envidia,los pensamientos con maldad,donde los errores no se pagan caro a lo largo de tu vida...

 

Es el lugar soñado,que nunca podre encontrar,es la isla donde jamas he naufragado,un sinfin de cosas que me gustaria tener,porque he sufrido mucho a lo largo de la vida,"mentiras de interes" que no llegan a ningun puerto,eso puertos que no me dejan amarrar mi barco,para poder sentarme a esperar y descansar del eterno viaje hacia ti,donde cada dia estoy mas lejos si cabe,palabras en la punta de la lengua,que nunca me atrevo a decir,que siempre planeo pero no llegan a ningun sitio se pierden en el aire como simples desperdicios del suelo,sentimientos que se romperan al ritmo de las olas en la playa.

 

"Se que no soy perfecto,y eso me ayuda mucho",se que no soy el hombre que buscas,nunca lo he sido,por eso quizas hoy sigo intentando nadar a contracorriente,sigo cometiendo el mismo error de siempre...esperar y esperar,mientras se consumen las horas a la par que mi cigarro,sentado en la barra del bar a veces pienso,si algun dia estaremos tu y yo bebiendo del mismo vaso,si compartiras mis noches de soledad,si alguna vez seras la primavera que de calor a mi colchon,si podras romper los grilletes que pusiste en mi mano,que impiden que abraze a nadie.

 

Algunas veces pienso,y me desepero pensando,que vivo en un sueño eterno,y se que jamas volveras

 

DHANY MODRO 25-03-2003

 

Gripe de amor

 

            Un dia mas de mi vida,consumiendome poco a poco,encerrado en casa,donde la locura y la soledad se abrazan a mi,son ya 4 dias,casi sin tabaco,sin alcohol y sin ningun tipo de drogas,con amor a plazos,es ciertamente increible,lo que uno aprende,observa y piensa en 4 dias,como los que he mencionado,te renueva por dentro,incluso me atrevo a decir que mi espiritu es mas fuerte,mi corazon palpita con un sentido,ya no late con galvana,cada sístole lleva un poco de amor y cada diastole se lleva un trozo de mi alama para ti.

Siempre que me pongo a escribir,escribo sobre lo mismo,sobre ti,me has sabido ganar poco a poco,te has adueñado de mi cuerpo que solo vive y se mantiene en pie por ti,por tus besos en momentos insipidos,por tus abrazos en momentos de decaimiento,por tu presencia en los dias mas tristes,eres tu el motivo que me hace vivir,reir,llorar...eres todas las emociones juntas en una persona,persona que jamas pense que pudiera llegar a querer a amar tanto,en una vida llena de cerrojos en cada paso,que te ayudan a saber lo que vale un beso con sentido,y consigue agarrarme un poco mas a la montaña de la vida,consigo zurcir mis viejos sentimiento,consigo reconstruir mi corazon,que si tengo calor no me derrumbo.

Me gusta escribirte,me gusta cantarte,me gusta besarte,abrazarte,tocarte y sentirte,y tener claro una vez mas que eras la estrella mas bella que jamas he podido soñar,y esta aqui conmigo,eso es increible,eso lo es todo para mi...

 

 

[L&M](25-09-03)_______7_______14-Nov.-03

                          D.Modro.R